雨夜酒吧

纽约的雨下得像一层灰色的玻璃。 凌晨一点十七分，曼哈顿下城的霓虹被雨水揉碎，出租车的尾灯拖出长长的红线。第九大道尽头，一家名叫“锈门”的酒吧还亮着灯。招牌老旧，门口没有保镖，里面只有二十几个被生活榨干的人，靠廉价威士忌和爵士乐把明天暂时推远。 Ethan Kane站在吧台后，白衬衫袖口卷到小臂，动作安静得像一个影子。他把冰块推入杯底，倒酒，切柠檬，擦掉台面上一道水痕。没有人会把这个沉默的调酒师和六年前那份绝密阵亡报告联系起来。 报告上写着：Ethan Kane，CIA特别行动中心外勤资产，行动代号 Ghost，阵亡于黑海沿岸一次未公开任务。 事实上，他还活着。 只是那个名字不该再被任何人提起。 门铃响了。 一个穿深灰西装的男人冲进酒吧，雨水顺着他的头发往下流。他看上去四十岁左右，脸色惨白，左手死死按着肋下，指缝里有血。酒吧里的笑声立刻低了半拍。 Ethan抬眼，只看了一秒。 不是醉汉。不是普通抢劫。男人右脚落地比左脚慢半拍，说明肋部伤口影响了呼吸；西装肩线鼓起，里面有防弹背心；他进门后没有看吧台，而是先扫后门、窗户和洗手间，受过安全训练。 “先生，电话。”男人走到吧台前，声音发紧，“我需要报警。” Ethan把杯子推给面前的客人，淡淡道：“手机在你口袋里。” 男人怔住。 “你不用报警。”Ethan继续擦杯子，“追你的人已经到了。” 酒吧门第二次被推开。 三个人进来。黑夹克，运动鞋，手套。第一个人把湿伞收起，伞尖朝下，动作太稳；第二个人左手插兜，右肩微沉；第三个人没有看任何人，只盯着灰西装男人的后颈。 职业的。 酒吧里有人还没反应过来，骂了一句：“关门，冷死了。” 第一个黑夹克笑了笑：“找个人，很快。” Ethan看着他，把擦杯布放下。“这里不找人。”