断电名单

上午十点，社区超市的冷柜已经半死不活。 艾琳把一盒融化了一半的冰袋从旁边拿开，给一位老人量体温。额头温度计“滴”地一声，数字停在40.2。老人眨着发灰的眼睛，嘴唇像被烤裂的土，反复问同一句话：“我是不是只是有点中暑？” “您先坐下。”艾琳说。 她在急诊干了九年，知道很多人不是倒下去的，是被自己那句“我没事”拖下去的。今天医院门口的轮椅不够用了，保安临时把输液架推去挡门，像一层薄薄的防线。走廊里躺着六七个患者，有人抱着孩子，有人抱着自己，有人试图在地砖上找一点凉意，额头贴着地面，像在向医院磕头。 护士站电话响得发疯。 “东翼空调停了。” “二楼备用发电机启动不了。” “急诊外面有车队，都是热衰竭，送不进来了。” 艾琳抹了把汗，转身时看见窗外的天空像一张被拉得太紧的白布，光从布后面透下来，刺得人眼疼。她本能地想起一年前那场暴雨，水从楼梯间倒灌，大家还说天气真怪。现在没人再用“怪”这种词了，怪已经变成常态，常态只是更缓慢的灾难。 林远是在中午赶到医院的。 他出现在急诊门口时，额头上全是汗，衬衫背后湿得贴住肩胛骨。艾琳抬头认出他，有些意外。昨晚那封匿名邮件像真的长了手，从某个更深的地方伸出来，带着一股不太像求助、也不太像警告的味道。 “你收到邮件了？”她问。 “你也收到了？” “我没时间看邮件。”艾琳把一瓶常温的水塞给一位老人，“我只知道医院的冷链系统在掉线，药房在催氨基酸，院长在问谁能手动去重启配电间。” 林远看着走廊尽头那排排队的病人：“市里没发预警升级吗？” “发了。要求大家‘减少外出’。”她扯了扯嘴角，“像我们真能靠一句建议度过这天气。”